Если можно подскажите авторов произведений деревья куда ведут пороги жизни, не тропы, тропы – беготня, все наши взлёты, катаклизмы, – всего лишь атрибуты дня, а не времён, нет, не времён. ведь меж рождением и тризной должны царить, дух убеждён, не злоба, гонки, фетишизмы, и не растворенная кровь, а вера, доброта, любовь… ведь ели, клёны, тополя, неспешны, но живут веками, кто в них посмеет бросить камень? им небо, солнце и земля… корнями – вглубь, крылами – ввысь, не это ль в сущности есть жизнь? ! из философии в сравненье с вечностью – что жизнь? кратчайший самый афоризм, где всё так ёмко, не случайно: разлуки, радости, печали, запреты, взлёты и паденья, надежды, промахи, прозренья, восторги, таинства любви… всё так стремительно, увы… твори, пока не умер ты. не потому ль хочу остаться не афоризмом святотатства, а афоризмом доброты. и вот ещё одно все реже смотрим нынче в небо, берет нас в невод суета. бежим за скарбом, снедью, хлебом, проходят месяцы, года очнувшись, в свой заглянем невод и содрогнемся – нет лица, нет мыслей, лишь под тиной нервов живое тело мертвеца.
любовь христофоровна чернова